Ressucitation

Dieu, le dernier post date.
L'absence de scanner et mes stages ont bien failli avoir ma peau... Sans compter cette session d'exams du 2 au 27 juin.
Voyons si je peux faire quelque chose... Je commence mon blocus de seconde sess et l'année à venir sera encore pire mais qui sait. Qui ne tente rien n'a rien après tout :]

Aller! Je relance la machine avec un extrait de chronique provenant de quelqu'un dont je m'en voudrais de manquer un texte.
Je pensais d'abord à un petit dialogue à la "Urgences" mais c'est dépassé tout ça (bien que si je rate les deux épisodes de la saison 12 mardi, j'me pends que diable !).

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Harpix s’activait çà et là, ses gants blancs dégouttant de sang et son tablier de fortune maculé d’humeurs plus ou moins ragoûtantes, à tel point que l’on n’aurait su dire s’il avait entamé une reconversion dans le monde hospitalier ou les Boucheries Bernard.
New Born venait d’être amené au bloc opératoire - en réalité une simple tente Quechua - à bord d’une brouette couinant comme une âme en peine.

- Mortecouille, mais c’est atroce ! s’exclama le Barde qui pourtant en avait vu d’autres.
- Effectivement ! renchérit Tsering, un volontaire venu prêter main forte à l’ancien Héraut des Chevaliers Teutoniques dans son nouveau combat. Comment donc les Gringos s’y sont-ils pris pour lui fourrer autant de piments dans les fesses alors qu’il est en armure à plates ?
- Non, je parlais de la brouette. Il faut absolument y mettre de l’huile, sinon je serai sourd avant ce soir !
- Ahem... je vais m’en occuper aussitôt après.
- Bon, on fait VS, NFS, gaz du sang et, histoire de faire correctement notre travail, quelques clichés pour voir jusqu’où les piments remontent.

Avant de procéder à l’irradiation du blessé aux rayons X, Tsering se ceignit de son tablier en plomb - celui avec les motifs en forme de tomates rouges et de marmites, où s’étalait en caractères dorés un « Je suis le Chef dans ma cuisine » du plus bel effet.

- Voilà, Harpix. Comme on pouvait s’y attendre, la radio ne montre pas de nécroses granulo-oedémateuses, ni de lésions intra-sphinctériennes.
- Cesse ce charabia médical, tu veux. En résumé, il pourra envisager de se rasseoir un jour. Traitement ?
- Hum... je préconise un lavement à l’eau bénite.
- Je n’aurais su dire mieux. Va pour un lavement !
- Garçon, la même chose ! Ahem, pardon...
- Ah, mon ami ! Tu me rappelles ce brave Binouze par bien des aspects...

Tididididididididi

- Vite, il s’enfonce !
- Charge à 380.
- C’est trop il me semble. D’habitude on commence à 200...
- Fadaises ! J’ai vu tous les épisodes de la série, et le coeur ne repart qu’à 380 minimum. Alors autant gagner du temps tout de suite. On dégage !
- Mais il faut lui enlever son armure d’abo...

Krttttzzzkkrkrtzzzzz

- Gniaaaahhhh-aaaaAAAAHHHHHHH !

New Born était nimbé d’un halo bleuté, des décharges bien visibles parcourant encore son armure à plates longtemps après que la décharge eût été appliquée.
Quelques spasmes agitaient son corps désarticulé, pendant qu’Harpix reposait les palettes comme si de rien n’était.

- Mais... comment se fait-il que tu ne te sois pas pris de châtaigne ?
- Facile : je n’ai pas mon permis de conduire.
- ... et ?
- Et je suis mauvais conducteur, de ce fait. Ecarteurs.
- Ecarteur costal ? Dentaire ? Rectal ?
- Ecarteur pour l’armure, déjà. Après on verra ce qu’on pourra atteindre.

Retrouvons maintenant nos héros après quelques instants de sordides investigations plus ou moins fructueuses :

- Ah ! Merdaille ! Je m’en doutais ! s’écria le Barde en se relevant de son examen, tout en éteignant sa lumière frontale.
- Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ? Des complications ?
- Je pense bien. Ces saligauds ont pelé les piments, on ne pourra pas s’en resservir pour des tacos...


Extrait de " Chroniques de l’OCT - Tome III : L’Evêché était fermé de l’intérieur" par Harpix